Confiné…
Photo/Gilles Dallière/Lac de Sidi Chahed/Fès/Maroc
Le temps n’existe plus, il est revenu en arrière, à un autre temps, très long, celui du confinement. Il y a du vide, comme s’il n’y avait plus rien sur terre mise à part le silence. Dans cette mer minérale les jours sont tous les jours les mêmes. La vallée semble n’avoir pas de limites. Le soleil s’accroche à un ciel trop blanc et le vent passe à travers moi comme si je n’étais pas bien sûr du jour qu’on est en train de vivre.
L’échappée…
Photo/Gilles Dallière/Le jardin des Biehn/Fès/Maroc
Le temps s’est arrêté. La fenêtre échappe au monde. L’épure à toutes ses chances et le foutoir aussi. La perspective a pris de la hauteur, elle grimpe à la terrasse aux couleurs adoucies. Les sons de la cuisine sont estompés et feutrés, les formes du bâti ont pris de l’âge, une question d’apparences. L’esprit vague, les yeux se perdent, le silence n’est jamais lourd, il est reposant.
Tu m’interpelles…
Photo/Gilles Dallière/Le jardin des Biehn/Fès/Maroc
Tu as l’air charnu bel épineux. Tu habilles d’un vert de gris ta beauté pure. Tu te couvres d’un bleuté rare, et te pares d’aiguillons pour cacher tes secrets. Peau nue, tel un ovni végétal qui s’exposerait à la chaleur écrasante de la terre cuite, tu dardes tes pointes comme des rayons pour troubler le soleil de tes épines noires. En rangs serrés, tu te détaches de l’ocre sec. Tu m’interpelles…
Peau douce…
Photo/Gilles Dallière/Les tanneries/Fès/Maroc
J’ouvre les yeux sur ce regard sévère, tourné vers la rivière, face à un monde dont le destin est tracé depuis un siècle. Je sens l’eau, l’hiver, la peau mouillée, l’égout, le bouillon clair et la peau inerte. L’odeur de la peau transpirant la sueur, l’odeur prégnante de la mort sont un absolu concentré. Au-delà de l’épouvantable et de la beauté du lieu, on rêve d’humus, de bois de cèdre, et de vieux cuirs.
Le défi…
Photo/Gilles Dallière/Les tanneries de Fès/Maroc
Vieille de près de mille ans, la tannerie Chouara excite les pupilles et épouse la peau. Mais ici, l’air sent. Tantôt charnelle, tantôt repoussante, l’odeur flotte au dessus des bassins de chaux, de fiente de pigeon, et d’ammoniac. On est loin d’humer le frais parfum de sève, de verdure et de grand air cher à Madame Bovary. Loin des cuves de fleur de pavot pour le rouge, d’indigo pour le bleu, du henné pour l’orange, de la menthe pour le vert, on est dans la rudesse et la putréfaction. Une odeur sans nom dans la langue. Une odeur qui donne froid, humide au nez. Un véritable défi…
Incertitude…
Photo/Gilles Dallière/Le Mellah/Le cimetière/Fès/Maroc
Je ne traîne plus sans conviction dans la rue. Je me sens perdu, floué comme jamais. Le grand écart commence. La lumière de ce printemps oublié est claire et froide. La ville est happée par le silence opaque qui avance vers moi. L’incertitude du présent marche d’un pas ferme. Le vide perd toute ses couleurs. Tous les jours le malheur fait des cartons ici et là, et l’émotion déborde.
Le réverbère…
Photo/Gilles Dallière/Fès/Médina/Maroc
Seul l’instant présent est réel. Dans mes errances quotidiennes, une ruelle étroite me mène droit à la clarté fanée d’un réverbère. Le lieu semble avoir connu une manière de prestige, il s’efforce de ne pas trop déchoir. La lumière magique est puissante. Elle raconte l’orgueil et le faste de la cité impériale, intime, habitée, secrète, confidentielle, dans laquelle j’aime me perdre.
Et puis il y a la couleur…
Photo/Gilles Dallière/Fès/Médina/Maroc
Le mur me jette aux yeux sa culture du peu, sa culture du fragile, de l’ineffable, de l’allusif. Une architecture sans histoire, qui n’a pas de sens. Un espace où il n’y a rien à montrer, où il n’y a rien à protéger, où il n’y a pas d’argent pour payer le temps. Ici, il faut conclure tout de suite ou bien laisser tomber. Ici, on atteint la sérénité avec peu de mots. Et puis il y a la couleur, magique comme une œuvre d’art…
Le palais El Glaoui…
Photo/Gilles Dallière/Palais El Glaoui/Fès/Médina/Maroc
Parmi les orangers émaillés de fleurs, elle est là, la fontaine solitaire, dans son silence d’albâtre, plantée au milieu des étoiles imprimées dans le marbre. Les charpentes de cèdre polychromes qui l’entourent se blessent quand le soleil s’en mêle. Le vent respire les festons couleur d’arc-en-ciel de la singulière féerie des zelliges multicolores. Ce qui n’apparaît pas se découvre. Je touche des yeux un de ces prodiges dont les contes des Mille et Une Nuits ont nourri mon enfance.
Un brimborion coloré…
Photo/Gilles Dallière/Fés/Maroc
Là où l’oranger n’a plus de parfum, le cyprès ne s’incline plus avec sa grâce adolescente, les oiseaux se sont tus et les mille étoiles du jasmin ont disparu dans l’ombre du palais El Mokri. Un porche-véranda tient lieu d’entrée. Sur la terrasse, le plafond en larges planches peintes dans ce bleu vert, s’effeuille. Immaculé, le linge sèche au milieu d’un brimborion coloré.
Clichés 