La saison menteuse…

Le jour ne s’est pas levé de la journée. On ne sait pas si c’est encore l’été ou la fin de l’automne. Pourtant ça fait vingt ans que l’on parle du réchauffement climatique, vingt ans qu’on ne fait rien, qu’il ne se passe rien , ou du moins qu’une saison menteuse et sans nom s’est infiltrée entre deux. Elle est apparue, indécise, sur la plage vide, au milieu des roches noires. Au fond, sur la ligne de la marée basse, il y a quand même deux personnages qui se promènent pieds nus dans le bleu laiteux de la mer. Ils marchent vers le large, vers Le Havre. Derrière eux, la nouvelle saison, le silence et le vide.

Un si sûr présage …

C’est le moment où je perds pied. Mais j’aime à le voir, le reflet de ce soleil timide qui perce un ciel mystérieux, ébloui d’être venu au matin, à marée basse, au milieu des réalités du monde. Il n’a rien perdu de la fraîche pâleur de ses rayons. Il est là, devant moi, immobilisé à jamais à travers le prisme impénétrable des vagues de sable. Il disparaîtra, soulevé par les flots rythmiques de la marée montante.

Le banc…

Seul, face à la mer, au vent, aux vagues, tu sèmes en pointillé tes souvenirs et tes secrets. L’air frémit. Le matin monte. Tu as encore toute ta tête. Tu es vivant. Tes lattes blanches sont ton carcan. Ta muse des Roches Noires était plus écrivain que vivante. La plage est magnifique, c’est à la fois violent et d’une subtilité essentielle. La chose magique ici, c’est que plus on regarde la mer et plus on la voit. 

La digue…

Seul, sur la digue déserte, en ce matin d’été, je regarde du côté de Deauville les mouettes. Le passage tout entier est une mélancolie de roches noires. Et lorsque la rieuse se détache de l’ombre, je m’aperçois tout à coup qu’il s’est ouvert un espace entre la jetée et la plage. Espace réfléchi, blanc, dans les eaux immobiles de la marée descendante et la fraîcheur du matin où j’arrive.