Oser le flou…

Nous vivons un temps où plus rien n’est certain, où l’horizon du retour à nos vieilles habitudes s’estompe chaque jour un peu plus et où la distance s’impose en règle de nos comportements. L’incivisme est de rigueur. L’égoïsme est une priorité. Le demi-savoir triomphe. L’inculture règne. La politesse de l’esprit se meurt. L’avenir s’assombrit. Le besoin de lumière et de sérénité ne peut être vraiment satisfait car l’avenir reste trouble. Je ne me lasse pas de regarder la mer au début et à la fin du jour en sachant qu’il faut s’accommoder pour le reste d’une vision mal ajustée. Alors acceptons, osons le flou sans renoncer à la lumière.

Garde à vous…

La pluie mouille encore la Promenade des Anglais. Le ciel et la mer se quittent d’un trait, lumineux et maîtrisé. La vague monte. Elle s’enfle, fait le gros dos, déploie son éventail d’écume en soupirant sur les galets.l’obscurité avance. Elle baigne d’ombre l’asphalte rose tourbillonnant autour des chaises bleues alignées au garde à vous face au soleil couchant. Elle efface d’un geste le couple enlacé sous l’averse automnale. Dans le ciel, les nuages reflètent les cimes découpées de la montagne, là où la neige demeure toujours.

L’écume des mots…

Seul, sur le quai désert, en ce matin d’automne, je regarde du côté de la mer. Je regarde l’infini. Il y a des matins qui sont comme le dernier matin du monde. Je sais déjà qu’en quittant la ville, j’aurais le mal du pays. Je regarde la vague qui casse ce qu’il reste de la géométrie d’une mélancolie de pierre. Ruines réfléchies dans les eaux agitées. Les murs écroulés ne recèlent aucun message, ne racontent pas la douleur de celui qui l’a bâtie, les empoignades entre vents rivaux sous sa fenêtre, incapable de déchiffrer leurs hurlements.

L’architecture du silence avant la tempête…

Ça sent bon le pin maritime et la terre humide. Une brise légère fait valser la cime des chênes-lièges tandis que les buissons près de l’eau se contentent d’un timide tremblement. L’air chaud et lourd me pénètre les poumons. Le temps c’est arrêté. Les chorales de grenouilles et les symphonies de criquets ont fait place au sifflement du vent qui fuit entre le noir des branches dénudées. Les baies chaudes et sucrées de l’automne se sont ratatinées et leur suc violent s’est évaporé. L’eau du lac s’est transformée en une étendue parfaitement lisse et figée. Ce n’est plus là qu’une forme du silence avant la tempête.