Le silence est d’or

Photo/Gilles Dallière

Je regarde devant moi, face au miroir. Mon œil injecté de sang a gonflé, la paupière tremble en cognant contre le globe oculaire douloureux, mon nez s’est épaissi et j’ai du mal à respirer, le front a enflé et mon visage est tuméfié. Vous me replongez quarante ans en arrière quand j’ai été défiguré dans un accident de voiture et je revis aujourd’hui ce sentiment d’enfermement que provoque en moi cette nouvelle apparence. L’œil mi-clos et larmoyant, le monde semble s’être teinté de cette humilité rougeoyante. Le 11 juillet à 16h45, devant le buste de Dalida, rue Girardon, un africain et un maghrébin m’ont attaqué au couteau pour une Rolex. Et dans ce petit paradis de la Butte Montmartre ma vue s’est floutée. C’est là… C’est comme ça… Devant moi… Les gens deviennent des étrangers… La réalité reprend difficilement son souffle, de médecins en hôpitaux spécialisés je cours et je m’aligne mal avec ce monde qui s’aligne mal avec moi. Je ne suis plus apaisé. Vous avez déboulé dans mon champ avec cet air d’une banalité qui me rend malade. Vos visages ressemblent à une trace impossible à redessiner et j’ai envie de vous attraper la gueule comme vous avez fracassé la mienne. Vous avez pris le large avec ma montre et l’entaille que j’ai au poignet accentue le dégoût que j’ai de vous. Alors je me tais…