indécent.
Photo/Gilles Dallière/Villa Domergue/Cannes
Je regarde le plafond du salon de la villa Domergue. Je tourne autour du lustre vénitien, une apothéose de cristal et d’or qui devient ambre avec le soir. Entre les colonnes asymétriques de l’escalier, je vois des anges et des nymphes signer un pacte secret. Mais à quoi bon te suspendre à des hauteurs vertigineuses si personne ne te voit ?
La déesse de la jeunesse.
Photo/Gilles Dallière/Escalier du Musée Chéret/Hébé/Jean Coulon/Nice
Je crois à l’incroyable pureté de la douleur et de la joie d’un cœur. Je vois sur le visage d’Hébé, couronné de fleurs, un sourire comme un point de source. Un sourire de marbre immortel. Tu as charmé Zeus, ton père, et il te confia la charge de servir à boire le nectar de la jeunesse qui continue à vibrer bien au-delà de la lumière des étoiles qui nous parviennent même quand elles sont mortes. Hébé, tu as le sourire de quelqu’un qui a tout trouvé : il n’y a plus de calcul ni de séduction.
Bain de soleil.
Photo/Gilles Dallière/Promenade des Anglais/Nice
Cet homme endormi au soleil, c’est un corps, c’est un cœur élevé en pleine air. Ces lumières brunes ne cherchent pas l’épate. Elles sont très près de l’argile où est mêlé le souffle pour arriver aux imbéciles que nous sommes. Peut-être qu’un vrai artiste est toujours un moraliste. C’est le bien qui est cherché avec avidité, et alors la beauté vient inévitablement, comme une petite carriole attachée à une plus grande et filant à toute allure, comme une récompense accidentelle.
Averse.
Photo/Gilles Dallière/Promenade des Anglais/Nice
Le silence confère à cette inondation une magie particulièrement troublante. La Promenade est tout à moi, l’eau tiède est épaisse. À l’apparition de la foudre, je me suis mis à écouter les roulements du tonnerre avec fatalisme. Mais je regrette de ne pas voir des nappes d’écume tourbillonner sur le rivage, le vent balayer les galets, la houle se heurter à la digue, se brisant en volutes blanches. Il pleut tout simplement.
Circuit en parallèle.
Photo/Gilles Dallière/Notre-Dame-des-Grâces/Nice
Ce matin mes pas m’ont mené vers Notre-Dame-des-Grâces. Le ciel est d’un bleu pur. Les volutes de nuages s’y élèvent lentement, s’effilochant peu à peu jusqu’à disparaître complètement comme une toute petite prière exaucée.
L’entre-deux.
Photo/Gilles Dallière/Église Notre-Dame-des-Grâces/Nice
Je suis allé dans le jardin de Dieu, mon Leica dans la main droite, mon pied photo dans la main gauche. J’ai déjà beaucoup usé mes yeux sur cet ordre. Je m’y suis posé avec mes manières d’ombre. J’ai cadré l’entre-deux pour m’en barbouiller les yeux et l’esprit, désaturé l’ocre jaune, un peu pour faire tomber l’or fin. Sans regret. Il faut que tout soit comme dans la vie : mélangé. Mêlé de sable, de soleil et de pluie, de jours et de nuits, de présence et d’absence.
Poésie inutile.
Photo/Gilles Dallière/ Nice
Cher décor néoclassique, tu résistes encore, mais aujourd’hui la poésie est inutile. Avec le temps qui passe, pour seul titre de noblesse, tes effets tombent en ruine. Derrière ton âme gantée de blanc, tes doigts portent des traces de nicotine. Les architectes vont bientôt sévir. Ils opèrent à froid, ils décortiquent, ils désossent, ils trouvent des milliers de circonstances pour t’abattre. Ce sont de grands malades…
La marquise.
Photo/Gilles Dallière/Nice
Voilà, les choses sont encore là, en représentation. La marquise de la villa Starzynski est là, dans le bleu du ciel, bordée d’un lambrequin à franges et à glands d’or, flanquée de maigres colonnes prises dans le mur. Elle protège tout ce qu’elle voit. Les couleurs sont cassées, le jour s’éteint, plus rien n’est à attendre, et j’attends quand même, je ne sais pas qui, je ne sais pas quoi ! Rien peut-être…
De rien.
Photo/Gilles Dallière/Cythère/Grèce
C’est l’histoire de deux lits de repos sur une plage…
Pas si belle, la plage.
C’est l’histoire de deux cailloux, ils se prennent pour des galets, et ils gardent les lits de repos…
Quoi ! Dit le premier lit. Rien, répond l’autre.
Quoi encore ! Soupire le galet de droite, rien, murmure celui de gauche.
C’est une histoire de rien. Et justement, j’aimerais pouvoir ne rien faire. Rester allongé sous les tamaris, mais j’ai de la visite. Ma solitude revient me voir, et elle est plus belle que jamais. C’est fou ce qu’elle te ressemble.
Le garde-corps.
Photo/Gilles Dallière/Cythère/Grèce
Un moineau s’est posé sur le bord de la balustrade, m’a regardé avec une curiosité non dénuée de moquerie, se demandant ce qui pouvait tant m’occuper. Il s’est envolé quand il a compris qu’il ne s’agissait que de cadrer la rampe qui règne tout autour du bâtiment. Elle couronne le petit cube cycladique pour occuper le devant de la scène et son garde-corps s’incline comme pour lui rendre le salut.
Clichés 