Enfin…
Je suis très heureux de retrouver une de mes photos dans cet appartement prestigieux. Très heureux de faire partie de la sélection des nouveaux artistes chez GILLES & BOISSIER, un des rendez-vous incontournables de la PARIS DESIGN WEEK. Vous me trouverez au milieu de la scénographie imaginée autour de la célèbre maison italienne FRETTE, et de leur nouvelle collection de meubles aux matières spectaculaires dans leur appartement boutique : 2 avenue Montaigne 75008 Paris.
La carte postale…
Je dois bien avouer que là, je suis malheureux. C’est une vraie carte postale, une œuvre d’art contemporain, pleine de couleurs qui servent à conforter tous les malentendus de la bourgeoisie. Et très vite, le bruit de la taverne vient briser ce cristal d’absence et apporte avec lui, la vulgarité, et la sueur.
L’homme qui se cache…
Je ne peux pas le nier, je suis ici très proche du bonheur, protégé par le non-lieu, le non-espace, le non-temps d’une taverne créée pour un non-individu.
Une bande-son de palmettes…
Le décor est devenu une philosophie, depuis que le monde a perdu de son étrangeté, depuis que les forêts et les océans sont répertoriés, l’absence d’inconnu oblige à se construire un décor. Chacun, dans une illusion de moi, peut le configurer à son image. Des toiles peintes et des Himalaya de stuc s’offrent au désir et, enfermé dans ces ersatz comme dans un palanquin d’or, on peut traverser la vie et le monde, lesquels ont perdu toute saveur. Un décor pour se cacher le vide du sens, ou une porte pour retrouver le sens, qui n’a jamais été perdu. Et c’est vrai, ici il n’y a plus qu’un ciel et une bande-son de palmettes.
La terre fleurit sous ses pas…
Le ciel du midi, indemne et implacable, exige de moi une perfection qui n’est pas à ma mesure. Les nuages passent, ils tremblent, ils figurent évasivement, ils sont à peine présents. Ils sont ce qu’ils sont, presque rien, dissous par les vents, un songe de l’horizon, une distraction des dieux, sans impatience, sans amertume. Ils protègent Aphrodite la déesse de l’amour, du désir et de la beauté. La Femme-née-des-vagues fut portée par les Zéphyrs sur cette île.
L’arbre des pagodes…
Je marche sur la terrasse et je regarde le sol au pied de l’arbre des pagodes, le Sophora du Japon centenaire qui devient mon refuge. Il frémit et vibre en propageant une liqueur subtile, le parfum même de l’été et de l’enfance, que ses fleurs doubles et collantes lancent dans l’air comme des libellules de sucre filé. L’ombre de l’arbre se perd sur le parterre de fleurs claires. Elles sont piquées d’insectes et de pollen. C’est comme un tourbillon d’étoiles et d’étincelles, les abeilles y tournent en cercles indécis, et dans un essaim de sucre, les petites fleurs blanches tournent sur elles-mêmes et diffusent un pollen à l’odeur lumineuse de pâtisserie vanillée. La lumière est faite d’une multitude de soleils épinglés, les feuilles réfléchissantes la morcellent en des centaines d’événements éblouissants.
Vous aimez les nuages ?
C’est le 11 août, la lumière tombe d’un seul flux terrible, et partout, on voit une nature dénaturée par l’été, un grand herbier hirsute, jaune et blond crépite et attend le feu du soleil couchant. Autour de l’aire de battage, je regarde ce paysage désolé, et j’en accepte la beauté cadavérique. La mort n’est pas sans majesté, elle a unifié toutes les ombres dans un seul souffle.
Espace libéré…
Toutes les couleurs sont mortes et il n’y a pas plus que des conteneurs de fer sous le regard de Saint George du Mont. De gigantesques poubelles bleues, débordent d’emballages et je me fraye un chemin en poussant devant moi des cartons défoncés, voilà, je suis libre, déjà le ronronnement du monde s’éloigne et j’entends à nouveau le chant des oiseaux et les notes suraiguës et continues des cigales.
La vitrine…
Il n’y a rien dans la vitrine, juste une plante épuisée et du vide. La boutique médite sur ses jours, tant d’actions inutiles, tant de commerce éloigné du sens, et les foules de touristes brassées pour un ouvrage sans nom ont oublié leur soumission. Il faut dire qu’à cette heure là, ils sont tous à la plage.
Jeux de plage…
Jeux de plage, enfin si je peux appeler ça une plage. Je devrais dire que c’est du vent, non pour l’esbroufe, mais parce qu’un souffle la traverse dans un mouvement qui laisse étourdi, sonné, et dont la puissance ne se mesure qu’au soir de la marche, quand je rentre chez moi. II n’y a là que des cailloux, des vagues et la mer en toile de fond. Le paysage, séculaire, indéfini, est rendu à lui-même. Ici, je prends le temps d’être goéland. Le vrai mystère est tout autour, dans la nature elle-même. Les rouleaux s’écrasent contre la grève, une baleine s’échoue sur les rochers, et le volcan entre en éruption.
Clichés 