SOS…
La main, elle trace un trait SOS. La main dit le cœur, elle trahit l’émotion qui la porte. Choses vues, instants d’existence, cette image dit : je suis là, je me souviens. Du temps est caché dedans. Non pas un temps abstrait, théorique, idéal, mais du temps vécu. Elle est là, enfouie au fond du ciel. La réveiller est l’affaire du spectateur. Il faut savoir regarder, frotter sa lampe d’Aladin
L’encre qui chante et se promène…
J’ai versé l’encre, produisant une flaque un peu aléatoire qu’avec les doigts des deux mains j’étale vivement pour lui donner une forme, créer une silhouette. L’encre gicle en taches et gouttelettes qui maculent la Promenade. Je ménage habilement des blancs qui dessinent le ciel, puis j’opère les derniers grattages afin d’éclaircir la flaque aux endroits voulus. Il y a juste la silhouette qui chante, très noire, elle semble émerger d’un fond préalablement bouché.
Au vent mauvais…
Quel philosophe disait : « La création c’est le passage du cercle au carré » ? De la courbe que l’on trouve dans la nature à l’angle droit que seul l’esprit humain a conçu, il y aurait ainsi deux réels, l’organique et l’organisé, le naturel et le culturel, et l’une des missions de l’art, peut-être sa grande utopie, serait de les réunir et de les confronter.
Le refuge…
Je dois entrer dans le cercle infranchissable où il n’y a que du verre brisé, avec deux cartons que je transporte devant et derrière moi. Je passe la barrière de tessons. Et le danger de tomber dans ces morceaux coupants m’enchante terriblement. Je suis proche de l’œil du système, et je n’ai plus qu’à franchir une zone terreuse et indéterminée, où les rats courent en tout sens. Le trou est là, comme un œil éteint.
Les lumières éparpillées…
Ce n’est pas un monde de repos mais d’enivrement, il suffit d’être au centre de la spirale végétale pour être emporté par l’ivresse des lumières éparpillées. Enfin l’odeur si forte de fleur et de sucrerie, protège de tous les autres désirs et isole matériellement mais aussi spirituellement le champ de toutes les prédations de la réalité.
Passage à la couleur…
Mais qui peut bien habiter cette maison ? Ce passage est le lieu idéal pour cacher un mystère ou se cacher dans le mystère de sa propre existence. Aucune ingérence, aucun contact, ni optique ni physique, et puis finalement, au bout du couloir, je respire l’air d’un monde que je ne me rappelais pas aussi coloré, aussi vivant, aussi riche. Et là, dans ce chaos sensé, il ne me reste plus qu’à fredonner. Je fredonne des tierces soutenables et évasives avec le vent, le bourdonnement des abeilles et les percussions des feuilles froissées.
Irène Papas…
Après la mort de la reine Elisabeth II, et de Jean-Luc Godard qui a eu la chance de choisir la sienne, Antigone, Électre, Hélène de Troie, Pénélope, bien-sûr, Irène Papas aura su incarner avec toute sa force de conviction et sa majestueuse beauté, les légendes de la Grèce antique. L’immense tragédienne, née elle aussi en 1926 est morte ce matin à l’âge de 96 ans. Les épopées modernes du septième art n’ont pas oublié non plus d’immortaliser le talent de l’actrice. Dans Les Canons de Navaronne elle est la farouche résistante Maria Pappadimos. Sous la direction de son mentor et ami Michael Cacoyannis, elle sera la veuve martyre de Zorba le Grec. Costa-Gavras a fait d’elle la femme du député assassiné dans son film dénonciateur Z. Et à chaque fois le jeu dépouillé de cette comédienne, dont le seul regard énigmatique signait une scène, aura marqué le cinéma. Réincarnation impeccable des personnages d’Euripide, de Sophocle, d’Homère, Irène Papas a aussi éclaboussé de ses qualités d’interprète les symphonies magiques de Vangelis et de Mikis Theodorakis. Papas était comme une présence impressionnante, fière, implacable, ses yeux sombres brûlants férocement sous ses lourds sourcils noirs.
Ocre rouge…
Le mur s’entrouvre, la lumière le traverse. Peut-être qu’il existe une maison dans ce village dont la porte s’ouvre pour toujours ce matin aux rayons du soleil levant, et son message de lumière est alors accompli.
Dédicace au PSG…
À la recherche d’un marabout… Mais non je ris. Mais là c’est sûr il va falloir prendre l’avion. Tout s’est ralenti et la terre tourne plus lentement sur elle-même. Même les lumières tournoyantes n’empêchent pas la réalité d’apparaître encore un peu plus plate à la sortie de ce décor de pacotille.
J’ai survolé la mer…
Ce jour-là, j’ai survolé la mer. Elle m’est apparue non plus infinie dans son horizon, mais dans sa verticalité. Le bleu-vert qui défie les regards glisse vers les berges, on croit ne plus pouvoir soutenir sa lumière d’ombre, c’est avant que la nuit ne lance ses lueurs de phare. Je me suis perdu dans l’entre-deux et je tente d’imiter le sourire de la petite chèvre sauvage qui , au bout du chemin attend le soir pour aller lécher le sel sur les grèves.
Clichés 