La fille à la balle.
Photo/Gilles Dallière/De Uil/Belgique
J’ai une fragile envie de m’envoler, de sortir de moi, minuscule spectateur de ce jaune de sienne qui imprime les lignes Art-déco de l’atelier « De Uil » : incroyablement beau. « La fille à la balle » de Karel Aubroeck, réverbère le chant mélodique et céleste des hautes-contre mêlé à celui des oiseaux.
Des ronds et des bosses.
Photo/Gilles Dallière/Belgique
C’est un jardin intime, fait de ronds et de bosses, animé par le mouvement des ombres des bosquets soigneusement taillés, projetées sur les allées de gravier blanc. Un jardin peuplé de formes arrondies et muettes où la lumière, l’eau, et le vent sont pris au piège. Un jardin qui n’a plus aucun souvenir du monde extérieur. Les hommes n’ont qu’à bien se tenir, la taille est laborieuse. On bouchonne les trous avec des souvenirs dont le calme relatif ratisse aussitôt du bonheur.
La réflexion des nuages.
Photo/Gilles Dallière/Rue du Maroc, 75019 Paris
Au-delà de ce grand mur sacralisé par la réflexion des nuages, je célèbre l’aube naissante.Il n’y a que des souvenirs mal empilés derrière ces fenêtres. Trop de choses entassées dans trop de pièces ne serviront plus. Il est temps de faire le vide, de nettoyer les nuages, de laisser échapper les paroles, la joie, la tristesse, l’inquiétude, l’enchantement, la pudeur. Le temps de la lucidité n’est plus du tout celui du rêve. Qui rêve ici d’ailleurs ?
L’atelier.
Photo/Gilles Dallière/Belgique/Atelier de Karel Aubrroeck
Ton double, trône sur la table voisine,et son immobilité en repousse la part d’ombre. Il y a tant de formes irrationnelles et d’impuissance à créer, tant de sollicitude à s’en laisser conter, tant de difficultés à aimer. Je sais aujourd’hui qu’il ne faut jamais pactiser avec le diable. Éviter tant qu’on peut les manipulateurs, les culs bénis et les malins. Échapper à la vulgarité et à la cupidité.
Le regard…
Photo/Gilles Dallière/Belgique
Un Interieur c’est beau que s’il est regardé, et la beauté ecclésiale de ces deux bergères Queen Anne me tient par la main. Alors je m’abandonne au creux du rouge éternisé de la première. Je te garde et te regarde. Je suis en train de devenir doucement un orphelin d’esprit et de cœur et j’écris ces mots pour rester éveillé.
En regard…
Photo/Gilles Dallière/Belgique
Elle est toujours là, la vieille lampe dressée devant la fenêtre. Ce ne sont que des bandes horizontales et verticales, rien de plus abstrait, coiffées d’un abat-jour métallique, et cependant c’est encore une figure qui se détache sur un fond paysagé et semble oser l’interroger.
Ex-voto.
Photo/Gilles Dallière/Paris
J’ai acheté un jour, rue de Bourgogne, ce petit bonhomme sculpté dans le bois d’un arbre. Avec son air d’âne battu, je l’avais curieusement associé à mes souffrances, mes reculades, mes échecs. Je ne savais pas d’où il venait. Il a pris sa place au dos des murs de mon appartement. J’ai découvert, à la Fondation Cartier, que l’interdépendance immémoriale entre arbres et humains se retrouve de manière spirituelle dans un ensemble d’ex-voto anatomique. Mon voyou est le témoignage d’une tradition religieuse de l’art populaire brésilien. Cette petite sculpture expressive guérie. On doit la placer dans une église en remerciement du miracle accompli. En ce qui me concerne, il va continuer à bouder à la maison.
Retenir la grâce.
Photo/Gilles Dallière/Saint Jean de Montmartre/Paris
En attendant la fin du monde, de mon monde il va sans dire, je suis pour un temps à l’abri, protégé du vent et des éléments, à promener mon Leica dans la reflexion d’un rayon de soleil automnal entre deux portes vitrées, partageant la même quiétude heureuse que celle d’un gâteau sec dans une boîte en fer-blanc.
À la recherche…
L’autel de la vierge Marie, Saint-Jean de Montmartre, Paris, gildalliere, 2019
Plus je cherche Dieu, plus il m’échappe. Pourtant, au loin, dans l’ombre de la vierge immaculée, au-delà des grands murs de béton sacralisés par la douleur, l’imprécise éternité de ceux qui ce rassemblent me suffit largement. J’aime cette odeur de cire brûlée, cette luminosité arc-en-ciel, le scintillement précieux de la mosaïque. Une fois nettoyé des nuages, ils agissent comme un renouveau.
Te raconter le temps qui passe.
Photo/Gilles Dallière/Décor de cinéma/Paris Montmartre
Je voudrais me souvenir de tout, te raconter encore. Une image, un son, l’alignement d’une palissade d’un autre temps, la bicyclette de mes souvenirs…J’aimerais te raconter que la vie glisse, que l’amour vole comme une plume…La palissade du temps me grignote l’âme. Ma jeunesse s’y ensable. Le paysage qui m’entoure se serre. J’ai calé le vélo de ma vie contre le gris des nuages et je marche à reculons.
Clichés 