Le monde s’ouvre…

Le jour s’abandonne, et s’achève au milieu des villageois et des touristes réunis sur le port d’Alicudi pour boire le verre de l’amitié. Je suis descendu du volcan ignoré vers le village que j’ignorerais toujours, et mes pas n’ont été, dans la lente chute du jour, que des traces laissées sur les sentiers de l’île. Il faut ouvrir les yeux sur le monde.

Plein soleil…

Le soleil levé, ne reposant plus sur l’île d’Alicudi, découvre son visage et regarde tout droit au-dessus des vagues les îles éoliennes. Stromboli, Filicudi, Salina, Lipari, Panarea, Basiluzzo, Vulcano, deviennent grises comme si elles avaient été rasées et roussies par une explosion volcanique. Le soleil frappe de plein fouet. Les vagues se brisent et répandent leurs flots sur le rivage. L’une après l’autre, elles sont baignées d’un bleu profond.

Horizon lointain…

Certaines images, pourquoi celle-là entre toutes, ont ce pouvoir sur l’homme de pénétrer si profondément son esprit qu’à leur tour, elles entraînent sa chute dans une profondeur sans image dont il ne peut plus s’extraire. Son esprit reste intensément fixé sur lui-même comme sur un horizon dur où rien n’apparaît ni jamais ne devient.

Tendresse…

Sur les lourdes colonnes de lave qui me font face, ne reste de visible que votre couple tranquillement enlacé, étrangement réconfortant dans son immobilité. Autour de vous, l’ombre du bateau à moteur sur la mer transparente, le miroitement des vagues dans le creux de la falaise, mon ombre sur un sentier, mon ombre contre une colonne, contre la façade d’une maison en ruine, en surimpression d’une fresque ou d’un visage de pierre. Vous, vous êtes là, dans le souffle du vent qui vous caresse et vous êtes beaux.

Rencontre…

Mon ami Gilles, un homme que rien ne peut apparemment bousculer, non pas parce qu’il est vigoureux, mais parce que là, il est ailleurs. Il a son rythme. Il semble ne pas tenir compte de l’univers qui l’entoure. Il ne remarque pas ce type à l’allure bizarre, assis juste en face de moi, il est petit, il porte un chapeau de paille d’où surgissent des touffes de cheveux noirs comme un corbeau. Bronzé et très musclé, il a un petit tatouage sur l’avant-bras gauche. Mais le côté droit de son visage est comme le mien déformé par des cicatrices qui accentuent légèrement son regard. Tout en lui respire la distance. La prunelle de ses yeux de sicilien semble sans cesse agacée. Il se dégage de cette gueule une séduction qu’il va falloir saisir. Que j’ai saisi, il s’appelle Luigi.

Et le silence…

Le soleil qui frappe en plein dessus inonde le cratère. Quel bonheur si je pouvais être isolé de tous et de tout. Il y a de là-haut une vue admirable et je me mets à imaginer une cabane avec une petite fenêtre ouverte sur la splendeur de cent kilomètres de montagne libre. Je rêve de sentir l’oubli tourner en rond autour de moi comme les cercles qui s’élargissent sur l’eau. Et le silence. 

Le volcan…

J’ai contourné le cône du volcan en bateau. Le temps est magnifique. Le soleil monte sur un ciel pur et couvre de ses rayons tout le flanc oriental de l’île. Si une révolution d’heures amène les diverses harmonies du jour, et une révolution de jours celles de l’année, une révolution d’années amène à son tour celles de la vie. Les volcans donnent à l’atmosphère une autre température, à la mer des îles naissantes, et aux continents de nouveaux rivages accidentés.