Soleil couchant…

Le soleil couchant de José-Maria de Heredia. « Les ajoncs éclatants, parure du granit, dorent l’âpre sommet que le couchant allume ; au loin, brillante encore par sa barre d’écume, la mer sans fin commence où la terre finit. À mes pieds c’est la nuit, le silence. Le nid se tait, l’homme est rentré sous le chaume qui fume ; seul l’Angélus du soir, ébranlé dans la brume à la vaste rumeur de l’océan s’unit. Alors, comme du fond d’un abîme, des traînes, des landes, des ravins, montent des voix lointaines de pâtres attardés ramenant le bétail. L’horizon tout entier s’enveloppe dans l’ombre, et le soleil mourant, sur un ciel riche et sombre, ferme les branches d’or de son rouge éventail ».

Le cratère…

Au bord du cratère il y a le vide. On voit la pente se bousculer comme pour se dérober à la poussée du magma. Tout est dépourvu de végétation, hérissé de formidables rocs en désordre. Le chemin de lave se tend comme un arc qu’on bande. La roche grimpe sur ses replis étagés. Et dans l’encaissement des cailloux éboulés, la colonne d’écume tombe en rejaillissant dans le gouffre qui fume. Alicudi remplit tout le vide où flotte en bas sa foudre de vent, de bruit, de flots, de vertige et de poudre.

Contre champs…

Contre champs. Le silence de ce désert d’hommes, où l’homme n’apparaît que temporairement, j’ai beau écouter, c’est comme si aucune chose n’existait plus nulle part, de nous à l’autre bout du monde, de moi jusqu’au fond du ciel. Rien, le néant, le vide, la perfection du vide, une cessation totale de l’être comme si le monde n’était pas encore créé, ou ne l’était plus, comme si j’étais avant le commencement ou bien après la fin du monde.