Dédicace au PSG…
À la recherche d’un marabout… Mais non je ris. Mais là c’est sûr il va falloir prendre l’avion. Tout s’est ralenti et la terre tourne plus lentement sur elle-même. Même les lumières tournoyantes n’empêchent pas la réalité d’apparaître encore un peu plus plate à la sortie de ce décor de pacotille.
J’ai survolé la mer…
Ce jour-là, j’ai survolé la mer. Elle m’est apparue non plus infinie dans son horizon, mais dans sa verticalité. Le bleu-vert qui défie les regards glisse vers les berges, on croit ne plus pouvoir soutenir sa lumière d’ombre, c’est avant que la nuit ne lance ses lueurs de phare. Je me suis perdu dans l’entre-deux et je tente d’imiter le sourire de la petite chèvre sauvage qui , au bout du chemin attend le soir pour aller lécher le sel sur les grèves.
Le monstre marin…
C’est vrai qu’on me trouve solitaire et taciturne et déplaisant parfois. Je suis un monstre marin, je ne veux pas séduire, je veux repousser et effrayer de façon que seuls les êtres de mon espèce se rapprochent de moi pour me nourrir ou me dévorer. Je me souviens de la conversation nocturne sous un arbre avec cette personne si sauvagement spirituelle qu’elle scarifiait son corps assoiffé de réponses.
L’écume d’un bal…
Je ne vois plus la mer que comme une robe de bal, comme l’éloge de tout ce qui passe, de tout ce qui ne revient pas, de tout ce qui n’est là que pour s’effacer et qui n’existe véritablement que dans le souvenir.
L’oeuvre parfaite…
Je regarde l’ombre de ma main sur le mur. Et c’est la seule empreinte que je veux laisser. Une jouissance si grande qu’elle n’a besoin d’aucune mobilité, d’aucun son, elle reste en elle-même comme une mer sans vague, comme un grand miroir de mercure, comme une vie hors du temps qui dirait enfin la beauté inlassable. Ma main efface le tourment des travaux et des jours. Ce petit cabanon d’ombres, ce grand théâtre d’ombres, qui fouille dans les profondeurs infernales me semble une œuvre parfaite.
Interdit au public…
Le silence se rompt dans un très léger soupir continu et aigu, il tangue d’un coup dans un craquement incroyable. Moi qui déteste le bruit, je suis au milieu d’un chantier, anéanti, et je n’ai plus d’autre possibilité que la fuite, et comme derrière moi il n’y a rien, je n’ai qu’à reculer pour disparaître dans la nature.
Sécurité oblige…
La longue, l’infiniment longue plage est à mes pieds. Le miroir de sécurité, orange fluorescent, brille dans la lumière sans merci, il devient bijou, ou bien mirage. Devant moi le rétroviseur d’une moto d’un bleu métallisé réfléchit au point qu’on ne peut pas le regarder. C’est août, la lumière tombe d’un seul flux terrible, et partout au-delà de la route je vois un paysage dénaturé par l’été, un grand herbier hirsute, jaune et blond qui crépite et attend le feu.
La chapelle calcinée…
C’est longtemps après l’incendie que je suis revenu dans cette petite chapelle. La travée, vidée de ses meubles, reste comme un squelette blanchi à la chaux, il n’y reste plus que ce qui est sans valeur. La porte en bois calcinée mais sublime, a été remplacée par cette vulgaire porte en fer. Je ne me suis pas déplacé pour revoir les icônes, j’avais juste envie de tenir dans mes mains ces objets sans valeur, entassés dans un coin. Et l’humilité de ces objets me touche.
Le temps qui passe…
Dans un monde encore plus qu’à demi dominé par le maquis, c’est un beau spectacle que la place de ce monastère où les anciens discutent du temps qui passe. Le temps a moins d’emprise avec les années, le seul temps qui compte c’est le temps qu’il fait. Et il fait très beau. Au soleil couchant, on croit se rapprocher du ciel en montant plus haut… Et on se rapproche de Dieu en se vidant de tout.
La lumière de l’ombre…
Dieu n’est connaissable que quand nous abandonnons toute volonté de se l’approprier par une image, quand nous acceptons d’être son image, d’être sa représentation, quand nous devenons son vase et qu’il le remplit des larmes du temps. L’encens parfumé emplit le monastère, comme une louange adressée à Dieu. La combustion d’encens est signe de culte et d’expiation. Et l’agréable sentiment créé par l’odeur dans tout l’espace du temple, signifie le remplissage de nos cœurs par la joie divine. On ne sent pas une odeur, on n’analyse pas une odeur, on est emporté par elle, on est porté par elle, on devient soi-même une chose sans corps, un désir sans poids, une disparition bénie.
Clichés 