Un balcon sur la mer
Photo/Gilles Dallière
Dans le bleu du ciel, le balcon flotte comme suspendu au dessus de la mer. Je ne me lasse pas de regarder les cargos ivres du vent qui les entraîne vers un Pirée obscurci. Un spectre tonitruant fait résonner le silence dans les limbes de mon imaginaire barricadé. Dans ce décor de lumière, dans ce silence inhabituel, il y a une tâche sombre incrustée dans la chaux, une sorte de caricature africaine qui fissure l’espace.
Écoute la lumière
Photo/Gilles Dallière
Dans l’ultime éclat de l’astre qui décline, il y a la lumière. Petites taches de soleil qui s’émiettent à la surface de l’eau. Face à ce rideau de montagne, elle révèle ce que l’œil n’a pas encore regardé et dans ce rayon d’or qui clignote, elle inonde la vie. Dans l’intervalle du soir, elle souligne le relief des vagues. Elle allume ses étincelles sur la mer et te raconte les mots qui t’emmènent comme un bateau dans la nuit ténébreuse qui couvre tes paupières.
Ce contenter du monde
Photo/Gilles Dallière
J’ai largué les amarres de la démesure et dans ce monde irréel, je me contente du réel. Les choses sont là, offertes dans le soleil. L’azur du ciel confond les eaux turquoises. L’horizon s’efface dans la traîné des nuages. L’équipage du bateau accosté prend pied sur l’île du soleil. Ils se tiennent dans l’éclat d’Hélios et tout est beau dans ce qui se dévoile. Ici la lumière est un lieu et j’en oublie le retour.
Les bleus au ventre
Photo/Gilles Dallière
Le crépuscule tombe. Encore un jour absurde qui touche à sa fin. Ma tête n’est plus qu’un marécage, incapable de penser. Il faut attendre… Les maux finiront bien par passer et les vertiges aussi… En sortant de l’Hôtel-Dieu, je me pose, comme captivé par le décor du Paris de Catherine de Médicis. L’œil est embué. Dans le silence paralysant du quartier, seuls les battements cadencés de mon cœur résonnent sur le Quai aux Fleurs. La France fête sa coupe du monde et cette incroyable popularité galactique n’efface pas mes bleus au corps. Au bout de ce mince ruban de bitume, la flèche de Notre-Dame transperce le ciel bleu blanc rouge de son amer d’ardoise métallisée. Je me surprends à regarder sans cesse derrière moi alors que je devrais contempler le passé où tout était encore possible. Le ravissement peut hypnotiser et mettre dans un état second.
La convergence des lignes
Photo/Gilles Dallière
Il n’y arien de plus beau que l’insondable silence du regard, le vrai, celui qui cadre, celui qui vous travaille et vous poursuit durablement jusqu’à l’obsession. Captées, un bref instant, dans la chambre obscure de mon souvenir, toutes ces images sont le négatif de mes passions. Dans la cabine de cette voiture en noir et blanc, profils fuyants, métaux, surfaces lisses, accessoires, créent une véritable œuvre graphique. Dans le parallélépipède exigé, l’arrondi du volant encadre les convergences géométriques de sa structure qui se marient si bien à la vitesse. Un simple tressage le fait apparaître en majesté. Une courbe parabolique puissante qui convoque figures triangulaires et diagonales en liberté. Toute une félicité de gris et de blancs opposés à la mécanique des noirs.
Palais Caïs de Pierlas
Photo/Gilles Dallière
Tu es purement spectaculaire dans le désordre du Cours Saleya. Ta façade attire tous les regards passionnés mais l’ocre de ton jaune brûlé par le soleil paraît bien fatigué. Ton crépi s’effrite, tes persiennes n’en peuvent plus d’être fermées. Ton désordre a du charme tu sais mais aujourd’hui il a besoin d’être courtisé. De livrer ses mystères, de refléter cette lumière chère à Matisse. Il a boulonné son chevalet au quatrième étage créant une baie vitrée sur la Promenade des Anglais pour mieux absorber la lumière. Cette lumière monumentale qui s’éteint aujourd’hui face à ta décrépitude. L’ouverture est barrée d’un volet roulant cassé. Tes lignes baroques sont ficelées pour ne pas s’écrouler. Réveille toi merde, dévoile tes multiples dérobades, livre tes secrets d’alcôve. Tu es devenu sec, désert et austère et pourtant je t’aime passionnément.
France/Danemark
Photo/Gilles Dallière
T’as pris la balle au bond et dans ce monde complètement foot, tu es KO. Tu sens le houblon et la mousse pour signifier ton désamour pour un monde qui ne tourne pas rond. Il a suffit d’un seul tir à la 82e minute et tu t’es allongé là, sans rythme et sans idée, inoffensif, l’amer est difficile à digérer. Tu as attaqué dans le désordre les deux lignes danoises qui coulissaient parfaitement sur la largeur du terrain. Zéro/zéro, c’est le néant. Tu as mis ta serviette sur la tête, ton vague à l’âme à marée basse. La marée, je l’ai dans le cœur qui me remonte comme une envie de t’envoyer Lionel Messi au cul. Mais ça c’est pour samedi. Leo étalera toute sa classe technique comme une mathématique blanche et bleue. Il passera en revue toute La Défense tricolore à une folle vitesse et conclura la contre-attaque d’une frappe pure à ras du poteau. Un but à la Messi. Le frisson garanti mon pauvre ami. Alors avant qu’il soit trop tard, réveille toi, fais moi rêver en bleu blanc rouge.
Le bel azur se met en rage
Photo/Gilles Dallière
Parle moi de la pluie et non pas du beau temps, le bel azur se met en rage. Il emporte avec lui la Promenade des Anglais et l’horizon mouillé s’efface dans le mouvement saccadé des arbres sous l’orage. La traîné de nuages dans le ciel tourmenté me fait perdre la tête. Il ne reste plus rien que l’eau qui colle au gris bleu acier de la palissade. En un éclair, mon regard se met au service du trouble.
les bains publics
Photos/Gilles Dallière
Sous la pesante chaleur, dans l’éblouissement furieux de la lumière, la grille s’intègre au contre espace. Tout est affaire de décor. L’angle mort de la Promenade c’est la descente aux bains publics ou seul les bruits d’ablution viennent perturber le silence. Faire du sens en utilisant les surfaces, les matières, les lignes de fuite, cela ne suffit pas à illustrer ce rapport des bains de la ville, entre l’intime et le public. J’ai posé le décor, celui de l’intention, il y a de la place pour la surprise, la déception, ou l’émerveillement. Il ne reste que dans ce bain de multitude, la ville est entre parenthèse et les murs sont couverts de graffitis dans lesquels s’exprime toute la misère sexuelle du monde.
Les emprunts de l’antique
Photo/Gilles Dallière
Notre Dame du Port laisse sa trace dans le paysage architectural de Nice. Dieu seul le sait ; elle est belle comme l’antique. Un seul trait sur l’azur du ciel et le fond outremer du bassin Lympia. Un fronton, un portique et des vagues de chapiteaux, de colonnes, de frises, de rinceaux et de festons, cadrent la perspective s’inspirant du style palladien. Les courbes sont abandonnées. Le clou du spectacle : une façade élancée dont l’ornementation est empruntée au vocabulaire néoclassique. Elle a su épouser la révolution, illustrer le Directoire et le Consulat et offrir son décor à l’Empire. Du bout de la digue, dans l’étroitesse du bassin, il y a de l’immensité.
