Le temps passe. Il se tient dans cet étrange intervalle où le corps cesse de poser et commence à disparaître. Le temps trouble les contours. Une épaule, une nuque, le dessin fugitif d’un bras, la trace d’une encre de Chine, les traces d’un Calvin Klein noir traversent ma mémoire. Et dans cet espace-là, le véritable nu apparaît. Il bouge, se rhabille, échappe à la pose, à l’image, à l’identité même. Peut-être que le nu n’est jamais ce que l’on voit, mais ce qui demeure lorsque le corps s’efface. @gillesdalliere