Il était une fois...

De la grande baie à trois ouvertures de ma chambre d’hôtel qui donne sur la rive occidentale de la Yamunâ et la campagne environnante, surplombant le golfe, j’ai une vue étendue sur la ville. Le matin est cadré, capté. Un matin sensible, fragile. L’image improbable de ce qu’est la pollution à New-Delhi. Dans ce flou artistique, comme incrusté ou plutôt niellé dans l’épaisseur de la brume, le mausolée de Humayun apparaît au centre d’un grand jardin dessiné et flanqué aux angles de quatre tourelles de grès rouge. Les années comme les fleurs se fanent, et leur souvenir, comme un parfum s’efface.