Le mendiant…

La poussière vole. Les fanions multicolores flottent sur les ghats de Varanasi. Le ciel remue. L’homme est venu vers moi, sans identité et il m’a donné ce que je cherchais, rien que le cercle argenté posé au creux de sa main. Rien qu’une lumière dans l’ombre. Bien sûr, c’est de la roupie de sansonnet, mais ce rien réconcilie la mort à la vie. Il a posé pour moi, tendu sa peau brûlée par la misère et j’aurais aimé dérober les étoiles du ciel pour les lui offrir. C’est sa douleur qui a empli mon être tout entier.