J’attends…
Le déconfinement vire à la déconfiture, belle maman a prévu 10 personnes au réveillon, tout le monde semble au bord de l’implosion et en plus il fait nuit à seize heures. Mais moi je m’en fous. Je suis assis là, seul, face au Gange, oublieux de mes tâches. Le flot du monde bigarré s’embarque et s’estompe sous le voile bleuté du crépuscule. Ici, personne ne peut me reconnaître. Le regard immobilisé sur cette aire de recueillement, j’attends…
Respirer…
Au bord du Gange, le yogi plante ses pieds dans l’immense étendue céleste. Immergé dans une immobilité totale, ses mains s’enracinassent à la terre. Je sens l’air qui entre et qui sort de ses narines. Dans l’âpre clarté du matin, j’observe ses yeux vides, sa terne tenue, sa mine impassible à ma présence. Il inhale, il exhale, et j’observe ses sensations.
Ombre et lumière…
Face au flux et au reflux de la vie, qui éternellement charrie ombres et lumières, mal et bien, entraînant tout ce sans-nom qui part à la dérive, il est là, face à moi. La main sans ongles, la bouche sans dents, l’œil sans l’œil, les vêtements chair de l’os, une petite clé en fer blanc orne son cou. Le regard est immobilisé sur cet aire de recueillement du passé. Il est sans sanctuaire, sans paradis, sans fin ultime.
Le mendiant…
La poussière vole. Les fanions multicolores flottent sur les ghats de Varanasi. Le ciel remue. L’homme est venu vers moi, sans identité et il m’a donné ce que je cherchais, rien que le cercle argenté posé au creux de sa main. Rien qu’une lumière dans l’ombre. Bien sûr, c’est de la roupie de sansonnet, mais ce rien réconcilie la mort à la vie. Il a posé pour moi, tendu sa peau brûlée par la misère et j’aurais aimé dérober les étoiles du ciel pour les lui offrir. C’est sa douleur qui a empli mon être tout entier.
À l’abri du regard…
Max Chaoul le 1er décembre, Valéry Giscard d’Estaing hier soir : ma jeunesse fout le camp. Il existe une loi dans le monde. C’est une loi de renoncement. Elle est dure et intransigeante. À l’abri de mon regard cet homme attend la mort. À cause du courant d’air, je vois voler au vent ce qu’il reste de sa pudeur : un morceau de dhoti blanc. Je vois le soleil dérober son ombre qu’il abandonne à même le sol. Je vois son pied doré hésiter à se poser sur le bout de sa couche. J’entends sa dignité. Les heures cheminent à pas feutrés sur le sentier de la mort. Le silence devient lumière. Il est réel, il est douceur et c’est sa douleur qui se cache dans le vide de sa vie.
L’arbre de vie…
Le temps est infini dans tes mains. Les jours et les nuits passent, les âges s’épanouissent et puis se fanent comme des fleurs. Cet arbre de vie indien, il est pour mon ami Max Chaoul, étoile de la couture lyonnaise, parti trop tôt d’un cancer foudroyant hier. Max et Clémentine, Clémentine et Max, un couple unique, mythique. Le parler de mon cœur désormais va se poursuivre dans les murmures d’une prière. Tu as taillé la soie, agrafé l’organza, disposé les dentelles et les fleurs de tes robes de mariée dans le monde entier et aujourd’hui tu viens de déposer pour toujours cette couronne nuptiale avec dignité et élégance. Ce soir, je ne souhaite qu’une chose : c’est que Clémentine, que je serre très fort sur mon cœur, trouve la force de faire régner cet empire où le soleil ne se couchera jamais.
L’étreinte de la liberté…
La vie est une île que l’infini effleure d’une étoile filante. Le matin a fermé ses yeux, inattentif aux courants d’eau. Un voile épais s’étend sur l’azur du ciel. La lumière s’anime sur le rivage du monde de la réincarnation. L’air sans fin s’immobilise au-dessus des ablutions. Les vagues chargées de morts tourbillonnent et le pâle éclat de la rive sourit.
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